Von Onkel Rosebud

Neulich in London… Mit einem Text, der so beginnt, kann eigentlich nicht mehr sehr viel schief gehen, versprüht er doch Weltgewandtheit und Lebensfreude…

Also, neulich ist mir da folgendes passiert: Auf der Suche nach einem Parkplatz fahre ich mit einem kleinen Auto durch die Innenstadt. Parkplätze sind rar. Am Straßenrand werden gerade Autos abgeschleppt. Ich höre sehr laut einen Song, der mich nicht loslässt: Elegische Pianoläufe mit weltweiser Männerstimme, die davon singt, wie unerreichbar die Liebe und das Leben mal wieder sind. Streicher sind auch dabei. Der Song ist rundum dufte. Ich singe mit. Plötzlich sehe ich einen freien Parkplatz. Ich parke ein, steige aus, blicke triumphierend in die Runde. Mir geht es gut, obwohl ich feststellen muss, dass ich keine Münzen für die Parkuhr habe. Euro ist hier nicht.

Von Onkel Rosebud

Letztes Wochenende beehrte mich meine Freundin mit Abstinenz. Folgerichtig thematisiert diese Kolumne weniger sie, viel mehr einen Song, mit dem ich ihrer andächtig nicht gewahr wurde, und was dieser Song in meinem Kopf angestellt hat.

Vorausgeschickt sei jedoch folgendes Zitat: „Musik wird durch ihre Hörer identifiziert. So ist die Interpretation aussagender als das Lied selbst, und oft müssen gewisse Voraussetzungen erfüllt sein, um ein Stück überhaupt in einem Kontext einordnen zu können. Sind die Interpretationen und die daraus folgenden (Streit-) Diskussionen ja eigentlich ein fixer Bestandteil, so ist ein Lied nicht mehr als eine zeitlich abgeschlossene Sache zu beachten, sondern als Prozess, in dessen Spitze jene 5-Minuten-Audio-Aufnahme steht. Diskussionen, Meinungen und Kritiken lassen ein Lied, wenn man es so will, wachsen. Nie wird ein einziger wirklich alle Komponenten eines Stückes, die so entstehen, fassen, nie jemand allen entgehen können.“ (Kasra Seirafi im Buch „Various Artists – Ich liebe Musik“, Herausgeber Jörg Hiecke, 1999).

Von Onkel Rosebud

Ein grausamer Menschenschlag sind die dem Stamme der Unterhaltungsbranche angehörigen Diskotheker. Ein Diskjockey denkt, dass er der Einzige im Saal ist, der was von Musik versteht, und deshalb seinen ach so trefflichen Musikgeschmack allen anderen aufdrücken muss. Doch am schlimmsten sind jene, die auch noch ständig am Labern sind. Ich hasse solche Alleinunterhalter, die drei Minuten einen Song spielen und anschließend zwei Minuten drüber reden müssen, als ob sie keine Selbsthilfegruppe fänden, wo sie sich mal in Ruhe aussprechen könnten.

Von Onkel Rosebud

Liebe Zielgruppe, erinnert Ihr Euch noch an den 30.06.2000? Tatort Roskilde. Kurz vor Mitternacht sterben neun Menschen vor der berühmten „Orange Stage“. Sie werden zu Tode gequetscht. Oder gepfählt von Plateauschuh-Absätzen. Vielleicht wurden auch die Wirbelsäulen zermalmt. Die Lungen zerdrückt? Erstickung mitten in der Menge, Apneusis. Sucht Euch was aus. Furchtbar jedenfalls. Tragisch ganz nebenbei zum Ersten: Das passierte gerade bei Pearl Jam, einer Formation, die bei Konzerten immer darum bitten soll, dass jeder auf den anderen neben sich aufpasst (und – äh – deren letzten beiden Platten eher zum Schunkeln als zum Stürmen eingeladen haben). Zum Zweiten: Gerade in Roskilde passierte es, dem Festival, welches als das friedlichste, fröhlichste und schönste unter den europäischen Open-Airs galt, wo eigentlich ausnahmslos nette Menschen hin pilgern und keine derben Moschcombos aufspielen.

Von Onkel Rosebud

Es gibt Leute, denen genügt ein Blick ins Platten- und/oder CD-Regal ihrer GastgeberIn, und kurz darauf haben sie eine umfassende Persönlichkeitsanalyse erstellt.

Schon ein einzelnes zweifelhaftes Machwerk verrät, wo die Abgründe in der Biographie liegen. Vorm Jüngsten Gericht nützen auch alle B-Seiten von Depeche Mode nichts, wenn daneben eine Soloscheibe von Phil Collins steht. Eine seltene musikalische Perle hingegen signalisiert Bildung, Geschmackssicherheit und manchmal sogar Hochadel.

Das Motto lautet: Zeig mir Deine Musik, und ich weiß, wer Du bist. Und die Reproximierung der Regel sagt dann logischerweise: Ich zeige Dir meine Musik und verrate Dir auf diesem Weg, wer ich bin und was ich von Dir will.

Von Onkel Rosebud

Meine Freundin geht sonst nur in Elektro-Clubs, keine Gitarren oder allenfalls misshandelte oder verfremdete, sagt sie. Aber nach einem gemütlichen Dinner bei Kerzenschein und argentinischem Malbec weicht ihr für Paul Van Dyk und ab 125 bpm piependes Herz auf, und dann gehen wir eben auch mal in so Rockschuppen, weil ich es da am gemütlichsten finde. Ich bin auch schon älter, hasse Mode und liebe Lieder von früher. Oder neue Lieder, die dann irgendwann später auch dazugehören zu den alten Liedern.

Von Onkel Rosebud

… Das Klatschband, um die wahre Stimmung zu erzeugen, um yupp-heidie, yupp-heidah dazu machen, nicht wahr.“ (Torfrock, „Torfrockball im Hühnerstall“, 1979)

Meine Freundin geht gern einmal in ein Konzert, um den Helden der Pop-Kultur bei ihrem Vortrag zu lauschen. Leider muss sie sich das zeitgenössische Kunsterlebnis häufig von der Backe wischen, weil ihr eine besondere Spezies urbaner Genusskultur die Suppe der Unterhaltsamkeit versalzt: der Mitklatscher! Taucht er neben einem auf, setzt es Daseinsbewältigungskonflikte in Bewegung, wieso wohl der werte Name der aufspielenden und angehimmelten Formation solches Kroppzeug anlocken konnte.

Von Onkel Rosebud

Meine Freundin denkt, dass im Bolero von Maurice Ravel ein Geheimnis liegt. Psst. Nicht weitersagen. Wenn man es ausplaudert, ist es keines mehr. Es handelt sich hierbei um ein universell heimelndes Ganzes, das so tief eindringt in die Seele, dass es noch gar nicht richtig erforscht ist. Deshalb wird es auch hier an dieser Stelle exklusiv nicht enthüllt. Wo kämen wir denn dann mit den schönen Forschungsgeldern hin. Ein Teil des Geheimnisses kann ich jedoch schon verraten: Es liegt in dem magischen berührenden Moment zwischen tragischer Unentrinnbarkeit und Sinne schwindender Trance, den dieses Meisterwerk zu kreieren im Stande ist. Wenn man sich darauf einlässt, ist diese Musik in der Lage, einen Rausch zu erzeugen, der sonst nur unter chemischen Stimuli erreichbar scheint.

Von Onkel Rosebud

Meine Freundin hört gerne auch mal nichts. Dabei ist das weniger einfach, als es vielleicht vermuten lässt, das Nichts zu hören. Drängen doch ständig irgendwelche Geräusche, erhört zu werden, zu ihr vor. Ob Nachbars Hausmusik, der Sanierungspresslufthammer im Hinterhaus oder eingängiges Gedudel im Kaufhaus, immer sind unsere Ohren diversen Anschlägen oder Ansagen wie „Nächste Station Albertplatz“ ausgesetzt.